Отзывы от автора — Михаил Володин

Про "копченые сигары"... Резануло... Это, моя слабость. Не могу бросить. Да и пишите аппетитно.

Это про меня!... или нет?...

Все так и есть, как вы описали)) Особенно последнее, - "про баб"! Вспомнился и пресловутый "скотовоз" - Лиаз, оранжевый. В них было действительно, весело ездить!

Мне они, снятся. Молодыми и здоровыми. Или такими, как я их запомнил. Только они черно-белые, и говорят, не шевеля губами. Меня это не пугает. Я к этому, уже привык. За то те, кто мне был не приятен, никогда мне не снятся!

"Сны, - это маленькие осколки смерти"... (Э. Алан. По)

Лезвием чиркнуть, по венам... Зло и весело. Глупо... Устал. К черным клавишам... ...тянутся, пальцы худые К их белым, кривым кускам ...Вот так... В подагрической боли, "улыбку" Натяну, на свой рот бессильно. Злого беса. С резиновой мордой. Сам себе враг... Я. И только. ...Вот так. Повредив, сухожилия кисти. Как паук, на костлявых ногах Затвердела рука и застыла, В этом липком регтайме, Жизни. ...Вот так... Как сухие, кленовые листья, По наждачке, асфальта шуршат. Как обрывки, не прожитой жизни Молоточки по струнам, Стучат... ...Вот так... Навсегда. Навсегда. Навсегда. Я как муха, в смоле эпоксидной. В ней застрял, и доволен тленом. А часы, на стене все злее, отбивают Свое - ..."Вот - так".

Скрипка - хорошо... Но пианино - лучше!... по крайней мере, его вряд ли украдут.

...

Больше всего, в мире стихов (и песен) про дождь, про туман, про ветер и осень. И это, не спроста. Для летчика, туман - плохо, для поэта - хорошо. Как айсберг, опасен для Титаника, но, за то - спасение для пингвинов. Туман это не только опасность и неизвестность, это еще и манящая тайна, аллегория, ну и просто красиво. Холодный дождь, покажется теплым, и уютным как вода в ванной, если ты счастлив и беспечен. Если ты вообще здоров, и душой и телом. Все, в мире относительно. Но когда все мокрые, и даже немножко грязные, когда все "в одну лужу ногой", то пропадают различия, и ненужные сравнения. Оценка себя и других пропадает. Зависть, ненависть, чванство, не любят воду с неба. Люди словно добрее становятся (правда не надолго) Все грязные и мокрые, и пахнут одинаково. Все идут прятаться под один козырек магазина или подъезда. А дети под дождем веселятся, не боясь простудится и испортить свою одежду. Люди хотя бы на время, перестают "поедать" друг-друга. Люди со своей эгоистичной дурью, временно пребывают на этой планете. А погоду, ни кто ни когда не отменит. Дождь пойдет как по расписанию, как пунктуальный и дотошный машинист поезда, ни смотря ни на что. Ни какие ЧП, ни человеческая глупость, и вредность, ему не указ. Даже когда люди, уничтожат сами себя. А - Он, дождь... все равно будет!...и придет вовремя, и точно!

Про дожди и туманы, моя любимая тема!... Они не злые, и не добрые. Они не в чем не виноваты. Если не нравятся кому-то. Без них, ведь тоже ни как. И так и просятся в стихи. Стихи -"стихия". Один корень. Все зависит, от человека))... подходит ли, он - им. В гармонии ли, его состояние со стихией. Но если у вас совпало, то и туман и дождь, несут в себе добро и спасение.

Фиолетовый - цвет ночных людей. Цвет романтиков и мистиков. Любителей уфологии, тайн. Людей, стремящихся искать совсем не то, что есть везде, есть у всех, и находится у на самом на виду. "Только руку протяни" - теряют интерес ко всему, что давно хорошо изучено. Им не интересно то, что есть у всех, и легко дается за бесценок. Луна в небе, для них важнее чем монета в руке.Их всегда тянет, за пределы обыденности. Фиолетовый - Это мой цвет.

Туман, это поэтично. Больше всего в мире, стихов про дождь и туман. Но туман, мне даже больше нравится чем дождь. Подлые люди, в тумане не ходят, Подлые люди, в дожде не мокнут. Не они любят они, плохую погоду, Не любят луну, ненавидят - небо. . Боятся ночи, подлые люди, Боятся воды, опасаются снега. Наряды свои, запачкать бояться.. Но чище, они все равно - не будут.

К черту все запятые!... чем меньше - тем лучше

"Во снах мертвые оживают"... это истина. Я подтверждаю. Я видел. Говорят они со мной, не шевеля губами. Словно делают тебе, одолжение Одежды их темны, лица белы. Серые, бледные, Как фотография черно-белая. На фоне, цветной листвы. Смотрят они виновато, опустив глаза... Не улыбаются, ни когда... Прямо не смотрят. Правду скрывают... и... Снова стремятся... ... Уйти... Улизнуть. Навсегда, в тишину. Провалится, в уютную тьму А тебе - просыпаться не хочется... Хочется с ними, остаться Там навсегда. Нарушив закон. Не тобою придуманный... Но поздно. Пора возвращаться В ад, этой реальности. Будней. И боли. Свидание кончилось... .

Иван, это вам спасибо!... Вы меня вдохновили на подобные размышления. Я очень впечатлительный. С уважением!!!

Палата, под названием -"номер шесть", Она же в точности, такой же -"номер девять" Предательская цифра - "номер шесть", Перевернулась, превратившись в цифру "девять" Их много так, что по свету не счесть! Реестра не создать, и в списках не учесть. Не уничтожить, не проклясть и не проесть, Не пролежать, и не пройти в них лежа Тревожат они разум, сон тревожат! Умом их не понять, и в прозе не прочесть" В них, можно лишь единожды пролезть, Что бы потом, из них, до старости не вылезть! Вся жизнь бежим, туда-сюда по коридору, За каждой тумбочкой, мы прячемся от хвори Подобно жулику, мошеннику и вору, Мы из палат бежим, надев чужой халат Бежим не глядя, просто на удачу, Но вот, итог простой и незадача Спасаясь, из палаты "номер шесть" Мы приползаем, в свой последний - "номер девять"...

Любые стихи всегда искренни, кто бы их не сочинял. По стихам, по их мелодике, можно очень точно охарактеризовать человека и даже род его занятий и тд. . Они как почерк, если не больше. Как код ДНК))) Я не знаю, кто вы по профессии... но в своих стихах вы не поэт-грузчик, вы поэт-музыкант!

Мне нравиться, ваш слог и ритм. Вы пишите так, словно вы не из этого века... А из века серебряного. Но главное ваши стихи, для любой эпохи, всегда актуальны!

Вот так все просто!... а дети иногда, мудрее нас - бывших детей..

Что -то, это мне напомнило... Одна маленькая хозяйка (не человек) в огромном, заброшенном доме.

Из Тьмы и Света - Мир родился Движение ВЕЧНОЕ, частиц... Как на пустом экране, сером Нам свет, рождает тени лиц...

Вы точно, не оживший Есенин?... Я только что, прочел первый раз ваш стих, но мне показалось что я слышу не слова, а читаю музыку. Это было как музыкальная книга, из романа Толстого "Аэлита"